Il entre dans son appartement. Les feuilles de brouillon, les bouteilles vides et les mégots de joins jonchent le sol. Comme dans un taudis de jeune dans un mauvais road movie américain.
Sauf que là c'est vrai. Il ce demande si il cultive cette image, ho et puis après tout il s'en fout, il revient du chômage les nouvelles ne sont pas géniales mais bon il a apprit a vivre avec peu, il aime plutôt sa d'ailleurs, pour l'image ? il ne sait pas vraiment, et puis surtout il s'en fout... enfin il croit.
Il s'installe à son bureau et passe la tête entre ses mains de désespoir, ou de fatigue ? ou pour ce donner un genre ? Et puis pour qui ce donner un genre, pour lui ? nan, ou peut-être.
Il décide d'écrire, mais sur quoi, il voit un balcon, trop facile. Un flingue, c'est sa, un thriller ! Sa fait longtemps qu'il n'a pas rédigé un thriller, il avait essayer une fois, quand il était ado, mais ces thrillers tournaient toujours autour des thèmes du nazismes, de gentil en faite méchant, et de crimes qu'on excuse parce que le mort était un salaud. Et pis sa a déjà été fait, cents fois, et par d'autre plus doué. Il veut écrire ce que personne n'a jamais écrit, ce que personne n'a jamais osé écrire. Sans tomber dans la provoque facile ni les thèmes racoleurs. Il veut écrire comme sa n'a jamais été fait sur un thème que jamais personne n'a abordé. Enfin il verra sa plus tard, d'abord un petit verre et un petit joins, sa aide pour l'imagination, enfin il croit.
